Восходят ввысь обиженные души...
* * *
Восходят ввысь обиженные души,
Восходят, жалуясь наперебой,
И одиночество мое все глуше,
Все тяжелее груз тоски тупой.
И разве важно то, что не имеет
Тоска пронзительного острия,
Коль сердце в одиночестве немеет
И ничему не удивляюсь я?
Обиженные души попросили,
От горькой жизни возлетая вверх,
Чтоб весело жилось в моей России,
Но чтоб меня всяк сущий в ней отверг.
В перемещениях не будет прока –
Пускай шумят Марбелья и Бали,
Но будет мне все так же одиноко
На самых пестрых празднествах Земли.
И этот жребий полностью заслужен –
Ведь понял я, когда мой день померк,
Как было горестно тем бедным душам,
Которые я некогда отверг.
* * *
Нет, я к унынию не призываю,
Как показаться может кой-кому, –
Наоборот, я бойко помаваю
Светильником, рассеивая тьму.
Я помаваю им не ради денег,
Как здесь нашептывает кое-кто,
А для того, чтоб ты, мой современник,
В его лучах увидел кое-что.
Хочу, чтоб ты увидел это утро,
Тщетой не замутненное пока,
И чтоб скворец тебе прощелкал сутру
О том, что жизнь и в бедности сладка.
Да, временно я сумрачен бываю,
Но с помощью благого пития
Светильником я все же помаваю
И освещаю блестки бытия.
Я освещаю весь наш цирк невзрачный,
Всё наше мировое шапито,
И, значит, я – поэт отнюдь не мрачный,
Как булькает об этом кое-кто.
