Стихи
"О, милые бессильные стихи,
вы руки влажные и нервное дыхание,
вы увядание, томление без сил
и... понимание..."
Э. Григ
Говорят, я выдумщик хороший.
Впрочем, я и сам так говорю.
Эх, стихи-стихи, зачем ты, Боже,
Выдумал напрасную игру.
Складываю пазлы беспристрастно.
Вот и этот сложится зараз.
Вышиваю бисером прекрасным
Линию сюжетную о нас.
Берегу, как скряга, наживное:
Мишуру потрепанную, блеск...
В текст сгодится всё пережитое,
Дабы я причудливо воскрес.
Ворошу в осенних листьях павших.
Нахожу, бывает, и цветы.
Среди них, с расцветом опоздавших,
Некогда бродили я и ты.
Занесло нас в прошлом ненароком
В несказанный бреющий полет.
Листопад красив, да что в нём толку…
Разве он к чему-нибудь ведет?
Ты смотри, опять рисую сказки.
Не кори, тебе и подарю.
Нам ли беспокоиться огласки,
Знающим до тонкостей игру.
