При чём тут знак?

Молчит с утра в просторной клетке канарейка,

от стука ходиков в тиши с души воротит,

издох паук в углу на тонкой свивке клейкой,

Скулю волчицей, мысли мечутся в цейтноте.

 

Занудный ливень бьёт по нервам. Как же тошно!

Он, словно эхо, вторит гулко мрачным мыслям:

"Он не придёт.

Он не придёт.

Забудь о прошлом.

Из ваших судеб шанс возврата был отчислен".

 

— Да не молчи! — кричу затихшей глупой птахе,

швыряю в ходики стальную статуэтку.

Моя иксора пятый день уныло чахнет...

Должно быть знак? Нет! Поливаю её редко.

 

Последний способ был, пожалуй, неизведан:

дрожа, вскрываю пачку Rothmans — вкус мохито.

Приметы — дурь, но всё же...

гаснет сигарета.

Тревоги прочь гоню.

Звонок.

— Входи, открыто!