Сакральная локация поэта.

###

 

Когда напьётся вечер лунным соком,

 

И свои чёрные часы заводит ночь,

 

Бессоница ломает завесь стен и стёкол,

 

Врываясь нагло в обитель бедного поэта.

 

И эту силу слишком сложно, 

 

Невозможно превозмочь.. 

 

 

Переполняют, разрывают  душу строки,

 

И бьются в ритуальной пляске

 

Сотни букв, звуков, слов,

 

И с ними в унисон танцуют, 

 

Двигаются и рисуют руки,

 

Безумный шабаш этот

 

Дороже самых сладких снов... 

 

 

Поэт, то мечется по комнате,

 

Бросая в стороны ошмётки сложных заклинаний,

 

И кажется сам чёрт не разберётся 

 

В его таинственных речах,

 

То обессилевший присядет на диване,

 

У столика...и наблюдать начнёт,

 

Как в судорогах смертных угасает

 

Измученная, хрупкая свеча. 

 

 

Он утром неожиданно очнётся,

 

Средь старой мебели, закованный в бетон,

 

И вновь работа и дел привичных шквал,

 

Лишь тот кто от рожденья слеп не знают света солнца,

 

А он с двумя  светилами знаком( и слишком хорошо),

 

Теперь когда дописывать финал?

 

 

Поэт, уже в деталях и не вспомнит,

 

Что было с ним какой-то час назад,

 

И где был он...

 

Как растворилась и исчезла вдруг Земля,

 

Ночь для него и время и пространство, 

 

Сакральная материя, стихия...и чистый смысл бытия.