21 век, 21 год
Двадцать первый век. Двадцать первый год.
Слышишь, человек? Скоро всё пройдёт.
Должен быть предел горестных утрат…
Как же надоел этот маскарад.
Маски на лице. Очумел народ.
Вспомнил об отце… Скоро будет год.
Вируса чума подкосила всех.
Новая волна. Двадцать первый век.
Вечная борьба. Смерть, рождение.
Странная судьба – совпадение.
Мир кругом совпал. И устал от бед.
Вымер мир? Пропал? Вероятно, нет.
Все прогнозы врут. Полный беспредел.
Где же божий кнут? Пряник надоел.
Смотрим на табло. Снова 2:1.
Что произошло? Кто же победил?
«Наши!» – говорят. Стало быть, УРРА!!!
Двадцать лет подряд. Да? А как вчера.
Два десятка лет плюс ещё один.
Нареканий нет? Нет грустить причин?
Двойка, рядом кол. 2:1 опять.
Мир с ума сошёл? Как его понять?
Год и век сплелись, стали вдруг равны.
Грубо обошлись… Жаль, что не нужны…
Жизнь – игра в «Блэк Джек»:
Взял – и перебор.
Кто бы крикнул: «Брэк!»
И закончил спор.
Только все молчат. Нечего сказать.
Кто тут виноват? Сколько можно ждать?
Всех суёт Covid в грязный свой мешок.
Врач мне говорит: «Уколись разок.
Я и сам не раз защищён щитом.
Уколись сейчас – поживёшь потом».
«Брысь, эксперимент! – спорю горячо –
Каждый ждёт момент,
Чтоб воткнуть в плечо
Гадости укол.
Нет! Исключено!».
Падает на стол
Вновь 21-но.
Двадцать первый век. Двадцать первый год.
Остановлен бег. Ну, держись... народ!
© Copyright: Максим Сафиулин, 2021
