Проездом
Тянется серых дождей вереница,
День на излëте туманно дымится...
Вспомнились письма осеннего сада -
Грустные вести его листопада...
Ветер волчицей уставшею воет,
Спать не даёт ему что-то лихое,
Так и затянет, и вывернет душу,
Холодом ночи вновь струны утюжа.
Где же осталось бескрайнее лето?
Только вчера было Музой воспето!
Кто же откроет нам тайну созвездий?..
Осень, как все мы, здесь тоже - проездом...
