Проездом

Тянется серых дождей вереница,

День на излëте туманно дымится...

Вспомнились письма осеннего сада -

Грустные вести его листопада...

 

Ветер волчицей уставшею воет,

Спать не даёт ему что-то лихое,

Так и затянет, и вывернет душу,

Холодом ночи вновь струны утюжа.

 

Где же осталось бескрайнее лето?

Только вчера было Музой воспето!

Кто же откроет нам тайну созвездий?..

Осень, как все мы, здесь тоже - проездом...