Мечты ушедшие к погосту...

Сохранит всё хорошее - память...

разведёт чернотой её - зло...

чтобы тело твоё чуть подранить,

в руки хлеба не дать, дать кайло...

 

Видеть хочется в солнце равнины,

где безкрайние шепчут поля...

но твой взор видят только руины,

а в них жизнь что проходит за зря...

 

Кабы ложечку мёда съесть просто,

и запить - бы парным молоком...

но мечты все уходят к погосту

где останутся тлеть под крестом...

 

Эту жизнь позабудет не память,

а сотрёт её чёрное зло,

и хоть сто раз кричите- не надо...

не услышит ваш голос ни кто...