Бездушным здесь легче живётся.

Шёл путник дорогой крутой,

Петляла она бесконечно,

ХолмЫ и долина с рекой,

За ним оставались беспечны.

 

За ним оставались луга,

Родные края и лучины,

Обросшие мхом берега,

И дом в пасторальной картине.

 

И синий дымок над травой,

Грибы как предвестники счастья,

И дети, что плыли гурьбой,

Купаясь и дергая снасти.

 

Дорога ж несла чуть плетясь,

Все дальше приблудного сына,

И мать провожала крестясь,

Дитя от отца Никодима.

 

Ругаясь на козни судьбы,

Насупивший брови от злобы,

Потомок послал три мольбы,

Взывая к стихиям природы.

 

У моря просил он воды,

Потопа всемирного вроде,

А землю взывал он: " Уйди",

Развернись у них на пороге.

 

Огня он просил у огня,

Чтоб с неба в бушующем жаре,

Обрушился гнев не щадя,

На предков, что плод свой предали.

 

Как только услышал сей крик,

Так словно из тьмы, незаметно,

К бродяге потопал старик,

Немного горбатый и вредный.

 

И начал он тихо вещать,

Свои предлагая гешефты,

Взять душу чтоб впредь не нищать,

И сердце за марш по надежде.

 

Промчались года налегке,

Бродягой он тут не зовётся,

Живёт в златоглавой Москве,

Бездушным здесь легче живётся.