Здесь

Здесь большинство бросает на распутье,
Здесь сто дорог - и все к уединенью,
Кого-то здесь не достает кому-то.
Бывает, говорят об этом с тенью,

Бывает, говорят так с ней часами,
Но тень молчит, ведь тени равнодушны.
Без солнца не пойдут они за нами,
Не скажут, да и вряд ли будут слушать.

В такие дни и люди исчезают,
В такие дни - бесцветные закаты.
О чем-то это все напоминает,
Что забывалось, и неоднократно.

Я скоро доведу себя до пьянства,
И тяжело ответить, в чем проблема.
Мир пуст, а жизнь страшит непостоянством,
Где неизменны только перемены.

И вечно слов на всех здесь не хватает.
Пиши... О чем? И чем? Чернила ссохлись.
Живем и пишем, для чего не зная,
Так, может, хватит? Время ставить подпись?