Потолок
из разряда безделушек
Надо мною - потолок.
Он ни низок, ни высок.
Он не ярок и не бел.
Он на голову мне сел.
Тычет плинтусом в глаза,
выгибается назад
по фэншую, по уму...
Он - меня, а я - ему
постучу и выдам счёт.
Он меня пересечёт,
он во мне перетечёт
в сам не знаю, что ещё:
то ли в камень, то ли в згу,
то ли в подлинный загул...
Не хозяин и не гость -
он во мне крышует злость,
что-то шепчет горячо,
оседая на плечо,
и рисует планы мне
на распахнутом окне.
