Гений места
Подборка в Петрогфиф-2021, которая так невероятно сыграла.)
ЛОВЕЦ ДУШ
Падают снежные хлопья - печальные души.
Ветер в трубе завывает. Не хочешь - не слушай.
Город-фантом на загривке Европы плывёт,
неба пришпилив к себе необъятный живот...
Город чужой, он не тот, не затем, не о том.
Вечно в плаще и с зонтом, постоянно простужен,
с львиногрифонистой мордой и рыбьим хвостом,
некогда брошенный в центре Маркизовой лужи.
Город дождей, тополиного пуха и туч.
Он не кипуч, он задумчив и даже текуч
рыжей листвой и чернильной водой будто масло.
С ним оставаться один на один так прекрасно...
Главное - правильно к сердцу подобранный ключ.
Не суетись и не думай, что взял на слабо.
Он себе сам и привратник, и сторож, и бог.
Ты для него - лишь прохожий нелепый и странный.
Станешь ему интересен - насыплет в карманы
вкупе с ноябрьским снегом ещё серебро.
И поведёт за собой, и нальёт, и споёт,
приворожит, и уже никуда не отпустит
из состояния гордости, смешанной с грустью
и пониманием - это отныне твоё.
ВОРОНЫ
За окном плывёт небо белое.
Растопыренные тополиные пальцы
машут небу, просят его остаться,
в наступление тепла истово веруя.
А во́роны наперебой голосят:
"Это просто белая полоса.
А когда наступит полоса чёрная,
всем воздастся сполна и поровну.
Поживите с наше, поешьте падали.
А если претит и стыдно... то надо ли?
Сидите и дальше в своих тёплых норах...
Тополю – тополево присно и днесь.
Он только и умеет, что на башке небо несть".
Во́роны кричат, тополь пальцами машет,
а небо дальше плывёт манной кашей,
роняя скупые слёзы, да пряча глаза.
Слёзы прорастают травою сорной...
Голоса: "Белая полоса, белая полоса!"
Потому что это небо никогда не бывает чёрным.
22-Е МАРТОБРЯ
И даже в этой вечной сырости
бывают солнечные дни,
и что-то успевает вырасти
и вызреть в северной тени.
Глотнёшь с утра балтийский утренний
воздушно-капельный кисель.
Случайным снегом чуть припудрена
трава на тридевять земель.
Мне в этой безусловной вязкости
назначил город рандеву,
где облака белёсой ряскою
по небоозеру плывут.
Где солнца луч любимой женщине
кокетливо щекочет нос
и совершенно беззастенчиво
целует прядь её волос.
СЕЛЬСКАЯ ЖИЗНЬ
Сиренево-жасминовый покой
и вокализ кукушки за рекой,
и птичий переклич, и ёж в траве…
Непарных пара строчек в голове.
А ночь – белым-бела и недлинна.
Над ней дрожит прозрачная луна,
верхушки сосен ждут свой первый луч,
духмяный воздух – терпок и тягуч…
Который можно пить. И, опьянев,
настраивать на жизнь свой каждый нерв...
Светает. В лопухах сверчки звенят.
А я – как будто, здесь… и нет меня.
РЫБЫ
Все мы - говорящие рыбы из neverending story,
плававшие когда-то в Литориновом море
и возродившиеся через тысячи лет…
Впрочем, у них иного выхода нет.
Море уходило, они оставались гордо,
чтобы ждать, когда построится город,
чтобы пристроить в него свои души,
а потом увидеть, как он будет разрушен.
Ждать снова и снова… сло́ва
и строительства нового города… золотого,
чтобы влезть в сущность его людей,
пить вместо них воду, добытую из дождей,
научить их самих пить из того же колодца
водой дышать, мечтая о чахлом солнце…
в вечном пространстве стеариново-аквамариновом,
чтобы стать такими же литоринами…
Бедные рыбы хотели найти себя в том же месте –
пусть не во времени, но хотя бы со временем вместе,
не понимая, что к прошлому нет возврата –
море за тысячи лет не вернулось обратно.
Есть только город, странные люди и свод небесный,
полный влаги,
но это не море,
а вместо
ЯБРЬСКОЕ
Какой-то …ябрь, день недели, дата,
и те же облака несвежей ватой
висят над головой, кропят слезу.
Рвёт с ветки ветер идиотский шарик,
а я бреду, ногами грязь мешаю
и свой сухарик медленно грызу.
Уже за сорок, за душой ни строчки,
бессильно в лужи падают листочки –
соратники мои в ненастном дне.
Все полегли, мне одному придётся
всю осень добывать крупицы солнца,
вычерпывая где-то их на дне
небесного треклятого колодца,
в котором даже нечем уколоться…
И прочее, и прочие, и про…
Какой-то ...ябрь, день недели, дата,
где облака угрюмо-виновато
мою судьбу пересекают вброд.
И МОЖЕШЬ СНЯТЬ ЛУНУ С НЕБА
Белое небо близко, низко.
Ткни в него пальцем - авось попадёшь.
Манной каши полная миска,
а на запивку - вчерашний дождь.
Бледные лица на белом фоне
ночи короткой как раз-два-три.
Лунный смайлик мигает сонно
в мареве томном... И спам смартфонный,
нечто желающий подарить.
Запах сирени - вполне сиренев.
В сквере за домом цветёт каштан.
Мимо бредут две похожие тени -
пёс подустал, а хозяин - пьян.
Светятся бытом окошки-клетки -
надо к соседке бы заглянуть.
Щурится лунный разбойник на ветке,
молча блестят под водой монетки...
На возвращенье.
Куда-нибудь.
