Прости меня, пожалуйста... я боль...

А осени уже совсем не спится,

По клавишам стучит упрямый дождь,

И ничего, уж больше не случится,

Не жди меня, былого не вернёшь.

 

Уставший август, старый и больной

Уйдёт от нас последним дилижансом.

Из тишины, измученной хандрой,

Ещё доносятся старинные романсы.

 

И память в прах, любимые, лишь, лица,

На оголённых ранах горсткой соль.

И скрипнут с сожалением половицы:

- Прости меня, пожалуйста... я боль...