Прости меня, пожалуйста... я боль...
А осени уже совсем не спится,
По клавишам стучит упрямый дождь,
И ничего, уж больше не случится,
Не жди меня, былого не вернёшь.
Уставший август, старый и больной
Уйдёт от нас последним дилижансом.
Из тишины, измученной хандрой,
Ещё доносятся старинные романсы.
И память в прах, любимые, лишь, лица,
На оголённых ранах горсткой соль.
И скрипнут с сожалением половицы:
- Прости меня, пожалуйста... я боль...
