Музыка...
Отыграв, жёлтый, сморщенный лист,
лицедей погорелого (верно!),
молча падал. За ним из кулис
сотни душ, голося суеверно,
наблюдали, прощаясь навек,
а во взглядах читалось: «Доколе!
Как же так? Представлял имярек,
слыл глашатаем чаяний голи.
Но в театр заявился наглец
(после, скажут привычно – нежданный).
Неужели надеждам конец:
вышел срок провидением данный?»
Рыжий щёголь в цветастом плаще,
в оттопыренных ветром карманах
прятал парочку странных вещей –
зажигалку и клочья тумана.
День тому он пришёл или три,
а возможно, неделя промчалась.
Стало меньше зевак у витрин,
пассажиров у кассы причала.
В скверах, в парках, в озябших дворах –
всюду кроны деревьев горели,
нагоняя панический страх
беспощадным огнём акварели.
Мир пустел не по дням, по часам,
возвращалась в запруды массовка,
коченели до звёзд небеса,
резвый ветер уверенно, ловко
декорации мял, на куски
рвал сценарий: заметки, ремарки.
День за днём, по утрам, вдоль реки,
некто, белый используя маркер,
на остатках былой красоты
рисовал то ли снег, то ли иней,
а на окнах – венец простоты –
безупречные лилии стыни…
Смолкли скрипки, в кулисах ни зги.
По согласию, без пистолета,
рыжий щёголь, пройдоха, мизгирь
выкрал музыку бабьего лета…
2018–2021
