Музыка...

Отыграв, жёлтый, сморщенный лист,

лицедей погорелого (верно!),

молча падал. За ним из кулис

сотни душ, голося суеверно,

наблюдали, прощаясь навек,

а во взглядах читалось: «Доколе!

Как же так? Представлял имярек,

слыл глашатаем чаяний голи.

Но в театр заявился наглец

(после, скажут привычно – нежданный).

Неужели надеждам конец:

вышел срок провидением данный?»

Рыжий щёголь в цветастом плаще,

в оттопыренных ветром карманах

прятал парочку странных вещей –

зажигалку и клочья тумана.

День тому он пришёл или три,

а возможно, неделя промчалась.

Стало меньше зевак у витрин,

пассажиров у кассы причала.

В скверах, в парках, в озябших дворах –

всюду кроны деревьев горели,

нагоняя панический страх

беспощадным огнём акварели.

Мир пустел не по дням, по часам,

возвращалась в запруды массовка,

коченели до звёзд небеса,

резвый ветер уверенно, ловко

декорации мял, на куски

рвал сценарий: заметки, ремарки.

День за днём, по утрам, вдоль реки,

некто, белый используя маркер,

на остатках былой красоты

рисовал то ли снег, то ли иней,

а на окнах – венец простоты –

безупречные лилии стыни…

 

Смолкли скрипки, в кулисах ни зги.

По согласию, без пистолета,

рыжий щёголь, пройдоха, мизгирь

выкрал музыку бабьего лета…

 

 

2018–2021