Дожди
Ни разу не наполненный стакан,
лишённая эмоции строка –
итог пустой, прожитой скучно жизни.
Рассвет пугает более, чем ночь.
Он, как паук, вверх по стене в окно
вползает, с жаром говоря о тризне:
на градуснике сорок. И в тени.
Но солнце, не вошедшее в зенит,
надуло щёки и хранит интригу –
не разберёшь: в троллейбус лезть, в трамвай?
Где эго не пристанет:
- Наливай?!
Где не задушат люди – сонм калигул?
Душевный жар и милых женщин зной
то грудью ощущаем, то спиной
в испарине от капелек Шанели.
Мужик адепт: он, в пику коньякам,
амбре сивухи, нотку чеснока
с табачным перегаром всуе делит.
Бессрочно. Круглый год. Заметь, у нас
ни кэш не помогает, ни PayPass –
за них не продадут и гран прохлады.
Ни на земле, ни под землёй, в метро,
где мэр с плакатов щурится хитро.
Да ну его! Смартфоны и айподы
одним вопросом напрягли, поди:
когда же наконец пойдут дожди?
Синоптики кивают на Европу:
- Простите, господа, мы не одни!
И у неё критические дни
бывают. Если верить гороскопу.
Нам душно. Нас толкают. И давно.
А мы, как дети малые, в кино
не то что верим – смотрим фильм годами.
И платим. Жизнью платим за билет,
за веру: через пару-тройку лет
проблем не будет.
Ни одной.
С дождями…
