Дожди

Ни разу не наполненный стакан,

лишённая эмоции строка –

итог пустой, прожитой скучно жизни.

Рассвет пугает более, чем ночь.

Он, как паук, вверх по стене в окно

вползает, с жаром говоря о тризне:

на градуснике сорок. И в тени.

Но солнце, не вошедшее в зенит,

надуло щёки и хранит интригу –

не разберёшь: в троллейбус лезть, в трамвай?

Где эго не пристанет:

- Наливай?!

Где не задушат люди – сонм калигул?

Душевный жар и милых женщин зной

то грудью ощущаем, то спиной

в испарине от капелек Шанели.

Мужик адепт: он, в пику коньякам,

амбре сивухи, нотку чеснока

с табачным перегаром всуе делит.

Бессрочно. Круглый год. Заметь, у нас

ни кэш не помогает, ни PayPass –

за них не продадут и гран прохлады.

Ни на земле, ни под землёй, в метро,

где мэр с плакатов щурится хитро.

Да ну его! Смартфоны и айподы

одним вопросом напрягли, поди:

когда же наконец пойдут дожди?

Синоптики кивают на Европу:

- Простите, господа, мы не одни!

И у неё критические дни

бывают. Если верить гороскопу.

Нам душно. Нас толкают. И давно.

А мы, как дети малые, в кино

не то что верим – смотрим фильм годами.

И платим. Жизнью платим за билет,

за веру: через пару-тройку лет

проблем не будет.

Ни одной.

С дождями…