Сокровищница

Шкатулка, мрачная, в железе,

В камнях неброских на столе.

В ней золото миров бесценно,

Сияет янтарем в Луне.

 

В каждой монете - состоянье,

Дрожит, трепещет здесь сознанье.

И каждо, каждое созданье,

Все в поисках чудного знанья.

 

Ларец, неврачный, мир скрывает

И Путник, каждый, отыскать его желает.

В том Свете, вечный Мрак сгорает.

К цели, заветной, приближает.

 

И пепел душ, коснувшись, оживает.

И свет, как Солнца, взор ласкает.

Века бегут, и мудрый знает:

С каждым мгновением,

Себя, клад этот, наполняет.

 

Кто прикоснулся, к этому хранилищу,

Дверь новой жизни, для себя, он открывает.

И тайно, сокровенное, уздилище,

Всевысшего, себе приобретает.

 

И кто по свету только брёл - шагает.

Идущий - бег, приобретает.

Бегущий - цели достигает.

И все невзгоды, тают, исчезают.