Без креста, без нательной рубахи...
* * *
Без креста, без нательной рубахи,
Без порток, совершенно нагой
Я иду, и прохожие в страхе
Избегают фигуры такой.
Погодите, куда вы бежите?
Никому я не сделаю зла.
Я не пьяница – я небожитель,
Потерявший случайно крыла.
Но прохожие внять не желают,
Нет у них состраданья в душе,
А сирены уже завывают,
И полиция близко уже.
Погодите, скажу вам про Бога,
Он ведь есть, понимаете, есть! –
Но в глазах у прохожих тревога
И осенняя тусклая жесть.
И навстречу визгливым сиренам
Я опять ковыляю в тоске –
С беспричинно напрягшимся членом
И с чекушкой, забытой в руке.
