Я теперь никакой не писатель...

* * *

 

Я теперь никакой не писатель,

Я теперь лишь презренный поэт.

Из редакций меня выгоняют,

Изрыгая ругательства вслед.

 

Я когда-то писал детективы,

Уважаемый был человек,

И в большой современной квартире

Жил с семьей из пяти человек.

 

И поэтому я возгордился,

Стал всё чаще стихи сочинять,

И семья от меня отвернулась

И сумела квартиру отнять.

 

Не виню я своих домочадцев,

Ведь поэзия – страшная чушь,

Ведь не скажешь порядочным людям,

Что поэт ваш отец или муж.

 

Я виню собутыльников подлых,

Ведь они не позвали врача,

А вовсю восхищались стихами,

То рыдая, а то хохоча.

 

И поэтому я возгордился,

И пошел я по гиблой стезе,

И поэтому все отвернулись

От меня, – ну решительно все.

 

Лишь порой прошмыгнет собутыльник

В теплотрассу ко мне, трепеща,

И стихам зачарованно внемлет,

То рыдая, а то хохоча.