Ах, август...

Ах, август...
Иду по августу не торопливо
И солнце, златокудрый Аполлон,
На голову мою лучи лениво
Бросает, словно бережёт тепло.
 
В листве берёзовой не слышно ветра,
В лазурном небе тишь и благодать,
Повсюду море солнечного света
И даже облачка не увидать.
 
А по ночам туманы до рассвета...
Ах, август - это, если вглубь копнуть,
Предчувствие душой ухода лета,
А может быть, ещё чего-нибудь!
 
И почему-то вспомнился мне Фауст,
И Мефистофель, грозный дух. И я
Кричу: Чуть-чуть помедленнее, август!
Чуть-чуть помедленней. Прошу тебя,
 
Бегущего галопом по России,
Останови на пару дней своих коней.
Меня, идущего в рубашке синей,
Своим теплом ещё чуть-чуть погрей!