Баллада о любви
Историю любви предание хранит,
Слова которой всечены в гранит,
История с началом, без конца,
Слезой умоется она и с вашего лица...
В веках седых за нравами следя,
До свадьбы непорочность соблюдя,
Культурой строгой славился народ,
Но в каждом обществе водился и урод...
В те древние века на свете девушка жила,
Приветлива была со всеми и мила,
Неподалёку проживал красивый граф,
Но ветрен был он очень и лукав.
Душа как роза нежная её была,
Но нравом дерзким девушка слыла,
То красотою блещет и манит,
То холодна душа вновь как гранит...
А граф пока жениться не хотел,
Считал, что вовсе то не есть его удел,
Однако к девушке не ровно он дышал,
Порою даже не на шутку приставал...
Так дни за днями песнями текли,
Два брата девушку как око берегли,
Порой ночной гулять она ушла,
Судьбу свою и смерть она нашла...
В беседке у реки а-ля ампир
В тени красавец притаился, он - вампир.
Он разговор затеял: Как дела?
Луна тогда кроваво-красная плыла...
Очаровал её глазами и душой,
Под утро же спокойненько ушёл.
Так встречи по ночам у них текли,
И страсть свою они скрывали как могли...
Противиться любви не было сил,
И в полнолунье он её легонько укусил,
И яд его проник мгновенно в кровь,
Вот так закончилась опасная любовь...
Наутро девушку нашли в её крови,
Улыбка на устах приятная любви...
Как горевал над телом долго граф,
Характером который был лукав!
Уж полночь приближалась, ночь темна,
Глаза открыв, привстала вдруг она...
Очам не веря он метнулся к той,
Что столько лет была ему родной.
Но холоден был взгляд её, жесток,
Я подведу истории итог:
Была она безумно голодна,
И тот, в кого так прежде влюблена,
Пал кровожадной мести он,
Успев издать от боли тихий стон.
А девушку увёл с собой вампир,
В беседку у реки а-ля ампир...
Мораль истории жестокой такова:
Вы не жалейте на любовь свои слова,
Не закрывайте сердце от любви,
Которую в душе так берегли...
2015 год
Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!
Константин Паустовский
