Офис букиниста
В офисе моём всё небо - потолок.
Ветер словно вентилятора поток.
Птиц чириканье получше, чем FM.
Здесь контейнеры, заборы вместо стен.
Зонт крышует от лучей, то от воды,
Вместо ковра тут проплешины травы.
Кошки, наступая на них не спеша,
шляются с утра до подворья греша.
Чая, кофе, водки нет, зато согрею
томиком стихов - пока так не умею
Реже, редко посетители и гости,
выйдя, перемоют мне больные кости.
Мысли на закуску, смысла на понюшку.
Голуби заменяют часов кукушку.
Гадят на меня ещё пока живого -
неужели я забронзовел немного?
