ПОГИБ ПОЭТ…

ПОГИБ ПОЭТ…
ПОГИБ ПОЭТ…
 
Погиб поэт! – невольник чести,
лужайку кровушкой залив,
с винцом в груди,
налитый местью,
как БЕЛЫЙ яблочко НАЛИВ.
 
Пал по нелепейшей причине –
на всех попёр ведь индивид
один,
как Конюхов в пучине,
как воин в поле…
и убит!
 
Убит!
К чему теперь нетленки
читать его,
потупя взор
и убиваться нам об стенки?
Судьбы свершился приговор.
 
Не вы ли выли
в вязком в иле
когда измазали его,
на вилле Токарева Вилли
вы песни выли для чего?
 
А для того
под хруст печений,
чтоб поглумиться хоть чуток,
чтоб без ворчений он мучений
последних вынести не мог.
 
Погиб поэт…
Поминки, дата,
венок торжественный…
А шо?
Все мрут ВЕЛИКИЕ когда-то
 
и чё-то мне нехорошо