ПОГИБ ПОЭТ…

ПОГИБ ПОЭТ…

 

Погиб поэт! – невольник чести,

лужайку кровушкой залив,

с винцом в груди,

налитый местью,

как БЕЛЫЙ яблочко НАЛИВ.

 

Пал по нелепейшей причине –

на всех попёр ведь индивид

один,

как Конюхов в пучине,

как воин в поле…

и убит!

 

Убит!

К чему теперь нетленки

читать его,

потупя взор

и убиваться нам об стенки?

Судьбы свершился приговор.

 

Не вы ли выли

в вязком в иле

когда измазали его,

на вилле Токарева Вилли

вы песни выли для чего?

 

А для того

под хруст печений,

чтоб поглумиться хоть чуток,

чтоб без ворчений он мучений

последних вынести не мог.

 

Погиб поэт…

Поминки, дата,

венок торжественный…

А шо?

Все мрут ВЕЛИКИЕ когда-то

 

и чё-то мне нехорошо