Книга
Можно ли написать эту книгу сначала?
Только бумага рваная поцарапана,
Только слова доверчиво непродуманны,
Да и чернила больше не продают.
Плачу над твоими смешными рассказами,
Эти слова когда-то казались нужными.
Буквы царапают тонкую кожу книги,
Они охраняют бесполезный смысл.
Я одинока, и все вокруг одиноки,
Каждый по одиночке воюет ночами,
Но я однажды повстречала человека,
Он подарил бумагу и чернила.
Белая, чистая, начинаем писать снова.
Не по очереди будем писать, а вместе.
Жизни разделим напополам и длинные
Строки будут мелькать между серых стен.
Я напишу о солнце в его тихом сердце,
Тёплые буквы согреют вечер остывший.
Может ли быть что-то лучше своего солнца,
Собственного, неисчезающего?
Удивительная получается книга,
Нравится перечитывать снова и снова.
Потеряемся среди прекрасных букв вместе?
Спрячемся от времени на страницах?
