За горем, что глубоко
Прекрасное далёко
размыто и жестоко.
Зачем скрываешь тенью
наш одинокий путь?
От солнца, что так плохо,
до города порока,
в тени тревожит ветер
твою качель и суть.
Над взором свыше тока,
в мерцании ожога
мы тянем руки к небу.
Нам протыкают грудь.
