У осени свои права...
У осени свои права,
Диктует их неумолимо.
Оделась в золото листва,
Но грусть таится в них незримо..
Вот с неба падает перо –
Как знак прощанья журавлиный.
Кружится, вертится оно,
След вдохновенья вьётся длинный…
Его подхватит вмиг поэт,
Макнёт перо в свои чернила,
В подарок получив букет,
Что осень нежно подарила…
И вот рождаются стихи
О грусти, о дождях, туманах,
О разнесчастнейшей любви,
О завершившихся романах…
И о грядущих холодах,
О хляби и о бездорожье.
И о промчавшихся годах,
Что думы делают тревожней.
А осень, знай себе, цветёт
И улыбается поэту:
«Очнись! Где в строках жизни мёд?
Иль отдал весь его ты лету?
Ты посмотри, какая я:
Во мне сплелись краса и зрелость,
Страсть юности шальной, огня,
И мудрость, но никак не серость!»
«О, ты прекрасна, спору нет! -
Поэт воскликнул оживлённо. –
Вот новый для тебя сюжет! –
И пишет вновь он вдохновлённо…
