У осени свои права...

У осени свои права,

Диктует их неумолимо.

Оделась в золото листва,

Но грусть таится в них незримо..

 

Вот с неба падает перо –

Как знак прощанья журавлиный.

Кружится, вертится оно,

След вдохновенья вьётся длинный…

 

Его подхватит вмиг поэт,

Макнёт перо в свои чернила,

В подарок получив букет,

Что осень нежно подарила…

 

И вот рождаются стихи

О грусти, о дождях, туманах,

О разнесчастнейшей любви,

О завершившихся романах…

 

И о грядущих холодах,

О хляби и о бездорожье.

И о промчавшихся годах,

Что думы делают тревожней.

 

А осень, знай себе, цветёт

И улыбается поэту:

«Очнись! Где в строках жизни мёд?

Иль отдал весь его ты лету?

 

Ты посмотри, какая я:

Во мне сплелись краса и зрелость,

Страсть юности шальной, огня,

И мудрость, но никак не серость!»

 

«О, ты прекрасна, спору нет! -

Поэт воскликнул оживлённо. –

Вот новый для тебя сюжет! –

И пишет вновь он вдохновлённо…