"Промзона какой по счету луны"
Промзона какой по счёту луны.
Засекречена белыми титрами.
Закрывай мой решёточный авто-форум.
Читай по крышам.
Сигналы сос-антен.
Перелистывай кодекс маршрутных веб-слоганов. Наяву
Вина эти испей.
Звёздной радуги.
В зазеркалье моих пещер.
Трогай ладонями небосводы.
Ночных структур.
Пятна оставлены на рукавах.
Акварельной сетчатки.
Её бронзовый луч теплоходами.
Перевесит активы кривых на обложках слепых зарисовок.
Окна раскрыты настежь.
Это ещё одна версия для совершенства.
Вылепленых из картонного блюза.
Метрополитеновских линий.
Но всё же меланхолия грусти ещё не окончена.
За феерией истин волшебных.
По росистой тропе мармеладных кварталов.
Там не до конца замёрзших снов видна изюминка.
Падая на подоконник зелёной горошиной.
Видим заасфальтированых статусов телевещание.
И в группе риска.
Ещё одна волна переживаний.
С промельками молний.
Алгоритмическая цепь.
Глухих провинций.
Слышишь эхо.
Промзона твоей весны.
Вновь покрыта льдом реконструкции.
