Дорога домой

Самолёт наш скорость набирает,

а земля виднеется едва.

И не чудо ль – тянется без края

неба предзакатного канва,

по которой вышитой регатой

проплывают стайки облаков,

так шально, что сквозь иллюминатор

ускользают мысли высоко –

в городок уездный и далёкий

в трёхэтажный домик в два крыльца.

Пёс хвостом виляет на пороге,

солнце светит, светит без конца.

Коммуналка. Коридор. Картины.

Молодая мама у плиты.

У меня пятёрка и ангина.

В старой вазе белые цветы,

/до сих они растут на даче/

А сейчас, плутая в облаках,

хоть и сильная, но горько плачу:

что искать там, что мне там искать? –

.

Сколько лет, и сколько зим я грелась

этим светом, но издалека.

И домой лечу по стрелке мелом,

будто убираю боль с виска.