Дорога домой

Самолёт наш скорость набирает,
а земля виднеется едва.
И не чудо ль – тянется без края
неба предзакатного канва,
по которой вышитой регатой
проплывают стайки облаков,
так шально, что сквозь иллюминатор
ускользают мысли высоко –
в городок уездный и далёкий
в трёхэтажный домик в два крыльца.
Пёс хвостом виляет на пороге,
солнце светит, светит без конца.
Коммуналка. Коридор. Картины.
Молодая мама у плиты.
У меня пятёрка и ангина.
В старой вазе белые цветы,
/до сих они растут на даче/
А сейчас, плутая в облаках,
хоть и сильная, но горько плачу:
что искать там, что мне там искать? –
.
Сколько лет, и сколько зим я грелась
этим светом, но издалека.
И домой лечу по стрелке мелом,
будто убираю боль с виска.