Солнцепёк
Солнце печёт. Жарко.
Что-то невмоготу.
Будто бы соковарка
Парит и в чистоту.
Жжёт «ПМ» в кобуре.
И везде. Среди улиц,
В тихом тенистом дворе,
Где всё у всех на виду…
Война – это не подвиги.
Романтики в ней нет.
Кровавые смокинги
И грязный манжет.
Война - не под паром нива.
Это жизнь без мотивов.
Тот долгостроев скелет,
У которых продолжения нет.
Страшно не то, что пули,
Больно ранят или убьют.
Страшно, когда убивают,
А ты… бессилен помочь.
Плачут в горе берёзы. Есть
и в них от бессилия злость.
Куда-то девались слёзы.
И рухнул незримый мост.
