Оставлю я перо...
Мне место критики уже определили:
Я не писатель и, конечно, не поэт.
Мои работы тут навозом завалили...
Пришла хандра и вдохновенья нет.
Не разгрести их дурно пахнущую кучу,
Она закрыла мне в конце тоннеля свет.
Писать не брошу я, но дум тяжёлых кручи
Гнетут, вплетаются в безрадостный куплет.
Оставлю я перо. Надеюсь, что на время.
Пока в душе кипит обиды ураган.
Не по пути мне с местной творческой "богемой".
Тот, кто не с ними, априори - графоман.
Я в местных конкурсах, как белая ворона.
Последние мне уготованы места.
В них больше ни ногой, там критика зловонна.
Мешают с грязью и стремятся освистать.
Я не смогу кропать, как здешняя "элита":
Заумную галиматью, белиберду.
А о понятном, добром, скажут: "Фи, избито".
"Пусть пробуют они, я лучше пережду".
Иллюстрация из интернета
