Оставлю я перо...

Мне место критики уже определили:

Я не писатель и, конечно, не поэт.

Мои работы тут навозом завалили...

Пришла хандра и вдохновенья нет.

 

Не разгрести их дурно пахнущую кучу,

Она закрыла мне в конце тоннеля свет.

Писать не брошу я, но дум тяжёлых кручи

Гнетут, вплетаются в безрадостный куплет.

 

Оставлю я перо. Надеюсь, что на время.

Пока в душе кипит обиды ураган.

Не по пути мне с местной творческой "богемой".

Тот, кто не с ними, априори - графоман.

 

Я в местных конкурсах, как белая ворона.

Последние мне уготованы места.

В них больше ни ногой, там критика зловонна.

Мешают с грязью и стремятся освистать.

 

Я не смогу кропать, как здешняя "элита":

Заумную галиматью, белиберду.

А о понятном, добром, скажут: "Фи, избито".

"Пусть пробуют они, я лучше пережду".

 

Иллюстрация из интернета