Переменчивое

Иногда стихи летят, как птички.

Сядут на ладошку вечерком.

А частенько мысли, словно спички.

Вспыхнула - сгорела. Ветерком

Только гари запах мимо шлюза,

Только слов осколки, грань строки.

В настроении не слышно блюза,

И друзья в делах. Нет той руки,

Что вела и делать вдохновляла,

Что дарила веру и успех.

Надо начинать опять сначала.

Не хватает рук таких на всех.

 

13.08.21г.

София Заря