Мысль
Ухватишься за мысль, что бьёт ключом –
Ага, теперь шедевр родится точно!
Ан-нет, бумага рдеет кумачом,
Ей стыдно за набор стиха построчный,
Фонема на зубах скрипит «че-чи»,
И рифмы на банальности попались,
А фразы тяжелы, как кирпичи,
Цементом смысла так и не связались.
И бросишь рыть, как горе-следопыт,
Клад поэтический оставив не открытым,
Свалив всё на Пегаса – он-де пыль
Пустил в глаза, подняв её копытом,
Хотя Пегас конечно не причём –
Мысль-пешка не сумела стать ферзём...
