Родом из детства

Але оп! – и висишь как летучая мышь,
серый замшевый плащик от ветра дрожит.
Перевёрнутый день и ты в корень не зришь –
в полушариях ток, неопознанный тип...
Там зернистый песок –
канареечно-жёлт –
кладезь вкусных идей – твой воздушный бисквит!
Но придёт и-ди-от, сапогом разотрёт
вкус мечты, оставляя разрушенный вид.
Потерпи…
Мутной дымкой клубится в лицо
тлен от ног следопыта – держись, что есть сил, –
и готовься смелей: с желторотым птенцом
неудачу – the match – позабудь.
Полдень бил.
Поражениям – быть, тем волшебней рывок
к шоколадной вершине, стремительно ввысь,
к облакам взбитых сливок...
блестящий виток –
холодок струйкой в крылья!
Потока держись!
Голос сверху. Лети. Этажи. Этажи.
Обними, мама рядом, малыш…
поспеши.
 
 
P.S. Разрушители песочниц всегда были и будут, и надо научиться с этим жить.