Революция.
В сбитых ботинках, потёртых штанах,
Дымит папироса в поджатых губах.
Он будто бы тень в прозябающих днях,
Шаркает эхом в вечерних огнях.
С грубыми пальцами свешены руки,
Он, пролетарий, шагает от скуки.
Ищет во тьме загулявшие души,
Вмиг их пристроит, устои нарушив.
Взгляд, одуревший от нищенской доли,
Рвется на улицы, жаждая воли.
Скулы кирпичные, зубы стирая
Смотрит на окна, соседнего рая.
Сердце, как камень – холодная глыба,
Его не страшит опустевшая дыба.
Улицы кровью окрасятся в стоне,
Правда за ложью исчезнет в полоне.
И не вернётся оттуда вовеки,
Правящий класс – это люди калеки.
Руби – не руби, в пытках кровь закипает,
Победа над гордостью словом летает.
Мужик, засучи рукава на рубахе,
Иначе слетаются вороны к плахе.
Рублём оплатили заточенный нож,
Согреется в теле, как впитая вошь.
И хлынет бульварною речкою боль,
И правда зависнет в пыли будто моль.
3.10.17г.
