Немного прозы о жизни и смерти.

Уход человека - это чудо с обратным знаком.

Когда человек рождается - это тоже чудо, но мы готовимся к нему 9 месяцев. Уход - это внезапно, чаще всего, и бьет неожиданно. Мозг воспринять отказывается. Нет, это не тоска и уныние. Это ступор. Это растерянный взгляд в бесконечность:

КАК?

И зачем все это было?

И куда девать вещи?

Те, что были так дороги тому человеку, а другим не нужны нафик.

И слова, что в горле застряли. Те добрые слова, которые ты не сказал, потому что всегда текучка была главной и мелочи.

Мы окружены потерями ( как в вагоне поезда - с кем-то едем до конечной станции, а с кем-то один пролет), мы в этом живем и не привыкаем.

Разве можно привыкнуть к "НЕ СУЩЕСТВОВАНИЮ"? Может кто-то и может, но не для моего сознания.

Каждый раз теряя, я знаю что буду жить дальше и даже жизни радоваться. Но это потом, а пока - ступор, и неважно, сколько он продолжается. Что-то где-то должно устаканиться, и покрыться защитной коркой рана.

Может в других мирах мы встретимся, а может встретимся и не узнаем.