По пути

По пути в Никуда завернуть не туда

и застрять на часок, ни туда ни сюда.

Там трава-мурава и проворный ручей

бьёт ключом, как бичом, он бедняга ничей.

 

Там в тиши для души лишь небесная синь.

На обед нет котлет, в котелке караси.

Самый трепетный сон, самый сладостный звон.

День мохнато-пушист, вечер тает, как воск.

 

Бред полнейший, конечно, гудит голова.

Под ногами асфальт, в рукаве булава -

цепь обычных, домашних и будничных тем.

Завернуть «не туда» не готова совсем.