БЕЗ КОНВЕРТА

Лёгкий, скользящий по ветру листок

Осень кружит по привычке:

Чьё-то послание в несколько строк

На пожелтевшей страничке.

 

Вспышкой из памяти взгляд обожжёт

Крона горящего клёна.

Может, уже и ответа не ждёт

Тот, кто послал почтальона.

 

Стоит ли верить, надеяться, ждать?

Так ли важны обещанья?

Надо ли в прошлое письма писать,

Если оттуда молчанье?

 

Лёгкий, скользящий по ветру листок

В вечность опять улетает.

Всё же черкну на нём несколько строк,

Может быть, кто прочитает…

 

Может кому-то в сумятице дней,

Взявших в облогу сурово,

Станет светлее и станет теплей

От заплутавшего слова.