Бьет меня по малейшему поводу...

* * *

 

Бьет меня по малейшему поводу

С отвратительной злобой жена,

Никакому разумному доводу

Совершенно не внемлет она.

 

Как известно, являюсь я гением,

Но жене это всё нипочем,

И за пьянство меня с наслаждением

Каждый день она жарит ремнем.

 

Я без пьянства карьеры не сделаю,

Без фуршетов не выберусь в топ,

Но ведь жаль мне и плоть посинелую

Иссеченных ремнем полужоп.

 

Как же быть? Лезет в голову разное,

Но в одном лишь признаться дерзну:

Понимаю сегодня прекрасно я

Всех писак, умертвивших жену.

 

И теперь они ходят счастливые,

Так как некому их истязать,

Но боятся, койоты трусливые,

Откровенно об этом писать.

 

Ну а я написал бы, не дрогнул бы,

И смотрел бы сквозь ночь и туман,

Как столица за пестрыми окнами

Вся читает мой новый роман.

 

Для всего декадентского люда я

Стал бы главным властителем дум,

Но тебя, о жена моя лютая,

Обошел бы создавшийся шум.

 

Врач сказал бы: «Грибочков покушала,

В семьях творческих водится так», –

И мне выдал бы справку услужливо,

И не делал бы проб на мышьяк.