Бьет меня по малейшему поводу...
* * *
Бьет меня по малейшему поводу
С отвратительной злобой жена,
Никакому разумному доводу
Совершенно не внемлет она.
Как известно, являюсь я гением,
Но жене это всё нипочем,
И за пьянство меня с наслаждением
Каждый день она жарит ремнем.
Я без пьянства карьеры не сделаю,
Без фуршетов не выберусь в топ,
Но ведь жаль мне и плоть посинелую
Иссеченных ремнем полужоп.
Как же быть? Лезет в голову разное,
Но в одном лишь признаться дерзну:
Понимаю сегодня прекрасно я
Всех писак, умертвивших жену.
И теперь они ходят счастливые,
Так как некому их истязать,
Но боятся, койоты трусливые,
Откровенно об этом писать.
Ну а я написал бы, не дрогнул бы,
И смотрел бы сквозь ночь и туман,
Как столица за пестрыми окнами
Вся читает мой новый роман.
Для всего декадентского люда я
Стал бы главным властителем дум,
Но тебя, о жена моя лютая,
Обошел бы создавшийся шум.
Врач сказал бы: «Грибочков покушала,
В семьях творческих водится так», –
И мне выдал бы справку услужливо,
И не делал бы проб на мышьяк.
