И до этого нет дела мне.
Пробел страничный был заброшен,
Уже как тыщу лет назад.
И бак от мусора взъерошен,
В попытках выискать тот клад.
Проклятый стол для той бумаги,
Исписанной, потрёпанной, немой.
Тщедушной, преисполненной с глаз влаги,
Враньё, что держит почерк мой.
Я рад предать огню все древа,
Что листами для чернил мне стали,
Но кому какое дело...
И до этого нет дела мне.
