И до этого нет дела мне.

Пробел страничный был заброшен,

Уже как тыщу лет назад.

И бак от мусора взъерошен,

В попытках выискать тот клад.

 

Проклятый стол для той бумаги,

Исписанной, потрёпанной, немой.

Тщедушной, преисполненной с глаз влаги,

Враньё, что держит почерк мой.

 

Я рад предать огню все древа,

Что листами для чернил мне стали,

Но кому какое дело...

И до этого нет дела мне.