Не пора
Давно своё отпели соловьи,
Короче стали дни, темнее ночи.
И лету сдать позиции свои
Настанет скоро срок, и дождь подмочит
Осенний репутацию его.
Что ж, свой черёд всему на белом свете.
Привычный плен сомнений и тревог
Разбавим мы лишь памятью о лете.
Прогретый воздух тёмного двора,
Встревоженный крылом летучей мыши,
Ещё как будто шепчет: «Не пора».
И всё вокруг покоем летним дышит.
Не вечен праздник, как его ни жаль.
Ничто не может длиться бесконечно.
И полнится смятением душа,
Как будто предугадывает нечто,
Чему пока противятся трава,
Кузнечики и даже тёплый ветер.
Но август, что вступил в свои права,
Уже готовит нас иное встретить.
Как с ним ни спорь, неотвратим тот миг,
Когда природа, впав в оцепенье,
Как маску сбросив листья, явит лик,
Что прежде был едва заметной тенью.
Вот-вот уже, дыханье затаив,
Зажмурившись на миг от грусти сладкой,
Немного на пороге постоит,
Прощаясь, лето и всплакнёт украдкой.
И в книгу судеб подольёт белил,
Перелистнувши жёлтые страницы,
Растаяв вновь в заснеженной дали,
Чтоб изредка лишь ночью нам присниться.
