Не пора

Давно своё отпели соловьи,

Короче стали дни, темнее ночи.

И лету сдать позиции свои

Настанет скоро срок, и дождь подмочит

 

Осенний репутацию его.

Что ж, свой черёд всему на белом свете.

Привычный плен сомнений и тревог

Разбавим мы лишь памятью о лете.

 

Прогретый воздух тёмного двора,

Встревоженный крылом летучей мыши,

Ещё как будто шепчет: «Не пора».

И всё вокруг покоем летним дышит.

 

Не вечен праздник, как его ни жаль.

Ничто не может длиться бесконечно.

И полнится смятением душа,

Как будто предугадывает нечто,

 

Чему пока противятся трава,

Кузнечики и даже тёплый ветер.

Но август, что вступил в свои права,

Уже готовит нас иное встретить.

 

Как с ним ни спорь, неотвратим тот миг,

Когда природа, впав в оцепенье,

Как маску сбросив листья, явит лик,

Что прежде был едва заметной тенью.

 

Вот-вот уже, дыханье затаив,

Зажмурившись на миг от грусти сладкой,

Немного на пороге постоит,

Прощаясь, лето и всплакнёт украдкой.

 

И в книгу судеб подольёт белил,

Перелистнувши жёлтые страницы,

Растаяв вновь в заснеженной дали,

Чтоб изредка лишь ночью нам присниться.