Чаша

У каждого своя чаща, скрывающая чашу

с обколотыми краями, с трещиной посередине.

В неё собирают слёзы, в неё собирают звёзды,

тайные травы, страхи, запах дождя и солнца.

 

И мир становится гуще, насыщеннее, тревожней,

не обязательно лучше, но однозначно, больше.

У каждого своя чаща, у каждого своя сила,

ждущая своего часа, давящая невыносимо

 

так, что однажды в полночь, сметая следы тенями

ты прокрадёшься к чаше, грея хрусталь в ладонях.

С каждым разом всё чаще, с каждым разом всё слаще.

Но знаешь, потом так зябко, так зыбко и очень страшно.