Милый, милый...

Серой ниткою дороги

лес насквозь прошит и луг.

Сны не могут быть убоги,

даже, если из дерюг.

 

Милый, милый! – жизнь кокетка

завлекает, правя бал,

а в конце стреляет метко,

убивает наповал.

 

Птичка гибнет на морозе,

но не ропщет, чуть дыша,

что вот-вот почиет в бозе

певчая её душа.

 

Что же мне - то света мало,

то надежды, то любви?

Сотни слов набормотала –

все валяются в пыли.

 

Милый, милый! – вянет сердце,

в дней уткнувшись бахрому,

под подошвой жесткой берца,

что шагает по нему.

 

Месяц выплывет из рая

в мировые солонцы́,

грёзой призрачной сшивая

жизней рваные концы.

 

Милый, милый!

Бестелесен

нынче ты, уйдя в отрыв.

Стал ли Дух твой мрачный весел

всё земное позабыв?