Утро на марше
По́лы халата в холодной росе -
утро на марше.
К чёрту послать бы волнения все –
можно и дальше.
Дятел дупло выбивает в стволе
мёртвого древа.
Все короли, если верить молве,
ходят налево.
Ревность тупая из пышных волос
вытрясла шпильки.
Старых и новых скопившихся слёз
падают гирьки.
Солнце взойти не спешит – сад пропах
прелью подвоха.
В то, что страданье развеется в прах
верится плохо.
Брезжит грядущее в пепельной мгле
летнего зноя.
В вольтовой прячутся годы дуге,
не беспокоя.
Ночь эту лет через тридцать с лихвой
вспомнишь, как чудо.
Пусть она глупому сердцу лихой
мнится покуда.
