Утро на марше

По́лы халата в холодной росе -

утро на марше.

К чёрту послать бы волнения все –

можно и дальше.

 

Дятел дупло выбивает в стволе

мёртвого древа.

Все короли, если верить молве,

ходят налево.

 

Ревность тупая из пышных волос

вытрясла шпильки.

Старых и новых скопившихся слёз

падают гирьки.

 

Солнце взойти не спешит – сад пропах

прелью подвоха.

В то, что страданье развеется в прах

верится плохо.

 

Брезжит грядущее в пепельной мгле

летнего зноя.

В вольтовой прячутся годы дуге,

не беспокоя.

 

Ночь эту лет через тридцать с лихвой

вспомнишь, как чудо.

Пусть она глупому сердцу лихой

мнится покуда.