Изысканный грех

Да ладно вам... Знаю прекрасно я сам

Про то, что поэты во многом грешны,

И что очень часто слова их – обман:

Не может ведь быть постоянной весны

 

В сердцах полюбивших друг друга людей,

И розы не могут расти на снегу…

Простите поэта, ведь он не злодей,

Он сам в это верит... Ей Богу – не лгу!

 

Смеркается. Время замедлило бег.

Словами занеженный, рвусь в небеса...

Поэзия – самый изысканный грех,

И Бог на него закрывает глаза.