Изысканный грех
Да ладно вам... Знаю прекрасно я сам
Про то, что поэты во многом грешны,
И что очень часто слова их – обман:
Не может ведь быть постоянной весны
В сердцах полюбивших друг друга людей,
И розы не могут расти на снегу…
Простите поэта, ведь он не злодей,
Он сам в это верит... Ей Богу – не лгу!
Смеркается. Время замедлило бег.
Словами занеженный, рвусь в небеса...
Поэзия – самый изысканный грех,
И Бог на него закрывает глаза.
