Незнакомому поэту

Дом мой - кремль, в нём целый ворох чьих-то писем и стихов. 

Чей-то голос незнакомый оплетает сетью слов... 

Вы остались в заоконье, раздарив себя дотла, 

Возвращаясь из агоний новой порцией тепла. 

 

Через жидкие кристаллы, сквозь космическую пыль 

Ваша искренность устало разбавляет быт и быль. 

Я припрятала украдкой отозвавшуюся тень 

Этих мыслей горьковатых, от обычных набекрень: 

 

Узнаваем привкус кофе из бокала с зодиаком, 

Слышен город незнакомый, у подъезда ждущий знака… 

Вы приходите под вечер в дом, где всё теперь иначе, 

Образ в рамке безупречен, как и прежде, много значит...

 

Всё вернётся с листопадом и не малым, а великим. 

Вы не просите пощады, вместо фраз рождая блики 

И бросая их сквозь тину застоявшейся тревоги, 

Отражаясь в нашем мире горьковатым вкусом кофе. 

 

Всё простится, и однажды в третьей строчке или в пятой 

Я пойму, как это важно было выстоять когда-то 

И дождаться возрожденья незнакомому поэту 

По особому плетенью просочившегося света.