Наследница
Бежит девчонка с дворика, а вслед ей с высоты:
«Смотрите! Дочка дворника! Наследница метлы!»
И смех ребячий колется, он злее с каждым днём.
Пропасть, исчезнуть хочется и слёзы скрыть дождём.
Одёрнет кто-то, выстыдит, а кто и промолчит,
Как будто сердце высохло и больше не стучит.
Не в моде чувство жалости в компании крутой:
«Да ладно! Это ж шалости! Да ей уж не впервой!»
Домой вернётся бледная, прокравшись в темноте.
Она обыкновенная, но чем же лучше те,
Кто ставят выше дворника себя на постамент?
Она - не дочь полковника, отец - не президент...
Не скажет, не признается, сошлётся на болезнь.
Сама себя пугается: неужто в глубине
Стыдиться стала осени, бросающей листву,
Хрустящей первой проседи и города в снегу?
А, может, старых двориков, берёзок молодых,
Площадок детских, столиков в беседках обжитых?..
Отец не видит почестей и судеб не вершит,
Работает по совести, когда весь город спит.
А вдруг не выйдет поутру, так будет на виду
Шуршащий мусор по ветру высмеивать метлу.
И станут узнаваемы обёртки от конфет,
Крича из клумб отчаянно: "У вас такого нет!
Нас брали в супермаркете, мы выросли в цене!
Мы супер-пупер-фантики! Готовимся к войне!"
И улыбнулась девочка, решимости полна:
«Мы больше, чем те мелочи, которым есть цена!»
И утром всё изменится: в ответ на «слушай, ты!..»
Замедлит шаг наследница душевной чистоты...
