Наследница

Бежит девчонка с дворика, а вслед ей с высоты:

«Смотрите! Дочка дворника! Наследница метлы!»

И смех ребячий колется, он злее с каждым днём.

Пропасть, исчезнуть хочется и слёзы скрыть дождём.

 

Одёрнет кто-то, выстыдит, а кто и промолчит,

Как будто сердце высохло и больше не стучит.

Не в моде чувство жалости в компании крутой:

«Да ладно! Это ж шалости! Да ей уж не впервой!»

 

Домой вернётся бледная, прокравшись в темноте.

Она обыкновенная, но чем же лучше те,

Кто ставят выше дворника себя на постамент?

Она - не дочь полковника, отец - не президент...

 

Не скажет, не признается, сошлётся на болезнь.

Сама себя пугается: неужто в глубине

Стыдиться стала осени, бросающей листву,

Хрустящей первой проседи и города в снегу?

А, может, старых двориков, берёзок молодых,

Площадок детских, столиков в беседках обжитых?..

 

Отец не видит почестей и судеб не вершит,

Работает по совести, когда весь город спит.

А вдруг не выйдет поутру, так будет на виду

Шуршащий мусор по ветру высмеивать метлу.

И станут узнаваемы обёртки от конфет,

Крича из клумб отчаянно: "У вас такого нет!

Нас брали в супермаркете, мы выросли в цене!

Мы супер-пупер-фантики! Готовимся к войне!"

 

И улыбнулась девочка, решимости полна:

«Мы больше, чем те мелочи, которым есть цена!»

И утром всё изменится: в ответ на «слушай, ты!..»

Замедлит шаг наследница душевной чистоты...