Не Копенгаген

не Копенгаген я, не Копенгаген.

ни разу не шевелится ответ.

по улицам шатается Дворнягин,

а я пока в квартире силуэт.

 

на свежеподметённом тротуаре

не видно ни отметин, ни следов.

дождём, переработанная в Карри

пыльца от умирающих цветов.

 

моё непонимание заснуло,

закрасилось простым карандашом.

такое есть у сломанного стула,

когда не понимается – за что.