Не Копенгаген
не Копенгаген я, не Копенгаген.
ни разу не шевелится ответ.
по улицам шатается Дворнягин,
а я пока в квартире силуэт.
на свежеподметённом тротуаре
не видно ни отметин, ни следов.
дождём, переработанная в Карри
пыльца от умирающих цветов.
моё непонимание заснуло,
закрасилось простым карандашом.
такое есть у сломанного стула,
когда не понимается – за что.
