Письмо самоубийцы

Моя дорогая Кэти, я так беспринципно пьян...

 

Орут за окошком дети, и где-то цветёт бурьян, и кажется, всё - как раньше: рассветом закат убит.

 

Но только с паршивой фальшью звучит из колонок бит, но только тошнит по горло от вязкой, больной любви: я ей, как туманом горы, холодной петлёй обвит.

 

Однажды бывает много: признаний, объятий, ласк, ночей неприлично долгих.

 

Так много бывает "нас"!

 

Сбежать в пять утра примерно, схватив второпях пальто... но помнить: за этой дверью я (чёрт!) без тебя - никто.

 

Смешной негерой романа...

 

Куда от судьбы спешить?

 

И даже до крика пьяный я не начинаю жить. Чего же мне надо: "лета", "свободы", "огней витрин"?

 

Одно тут окошко, Кэти...

 

И выход за ним - один.