Светало

Молчала поздняя зима.

Качалось небо.

Шёл мальчик по дороге в май –

меня не слышал.

Спешил в страну зелёных трав

и первых вишен.

Смотрели звёзды свысока –

ловили в невод.

 

Ему шептали "не ходи!" –

простак не верил.

 

Три молодых луны будили в полночь.

Жаль, он не знал – которую примерить

и… просыпался, ничего о сне не помня.

А день был жив,

а день был лжив –

сухой, бездонный.

 

Дорога – долгой,

нескончаемой, как пытка;

рекой петляла и,

на кромке неба, ниткой, –

рвалась зарницей палево-медовой.

 

Я вскрикнул - и весна узлы связала

непрочным, шелковистым разнотравьем.

- Иди за ним, – прищурившись, сказала.

 

Я шёл за маем.

За спиной светало.