Светало
Молчала поздняя зима.
Качалось небо.
Шёл мальчик по дороге в май –
меня не слышал.
Спешил в страну зелёных трав
и первых вишен.
Смотрели звёзды свысока –
ловили в невод.
Ему шептали "не ходи!" –
простак не верил.
Три молодых луны будили в полночь.
Жаль, он не знал – которую примерить
и… просыпался, ничего о сне не помня.
А день был жив,
а день был лжив –
сухой, бездонный.
Дорога – долгой,
нескончаемой, как пытка;
рекой петляла и,
на кромке неба, ниткой, –
рвалась зарницей палево-медовой.
Я вскрикнул - и весна узлы связала
непрочным, шелковистым разнотравьем.
- Иди за ним, – прищурившись, сказала.
Я шёл за маем.
За спиной светало.
