Всех, кто в теме... С праздником, мужики!..
Куплю через сеть невозвратный билет,
Пожитки в рюкзак затолкаю,
Бесшумно одевшись и выключив свет,
Я снова для всех исчезаю…
Лететь мне по сути – всего нечего,
Я больше топчусь на контроле…
Душа: «Ты бежишь от себя самого…»
А я отмахнусь: «На гастроли!..»
Я Клоун, нельзя мне на месте сидеть,
Кто сразу поймет, кто осудит…
Так раньше бывало, так будет и впредь…
Не знаю, как долго, но будет…
Ведь Цирк, что меня породил вот таким,
Он, словно цыганская бричка…
Скитаться по свету, на помощь другим -
Призвание или привычка…
И, сразу забыв про свою пустоту,
Я спрячусь за маской безликой…
Вздохну глубоко, перейдя ту черту,
Где Клоун становится Бликом…
И если обратно домой привезут -
Как знать на Судьбы перекрёстках?..
Я с грустной улыбкой счастливо солгу:
«Я просто упал на подмостках…»
