Я больше не пла́чу.
Я останусь с собой до поры, где луна,
Там, где ночь к завершению жизни спешит,
Ароматом черемухи дышит весна,
Нет, я больше не плачу от горьких обид.
Пробуждение у'тра, вечерами закат,
Всё как прежде, и в мыслях простые мечты.
Всё пытаемся жить, но живём наугад.
Мы приемные дети уставшей земли.
По легенде старинной, шагая назад,
Миг листает спонтанные календари.
И под бубен шамана стихи говорят,
Их раскрасили в белое карандаши.
