Я больше не пла́чу.

Я останусь с собой до поры, где луна,

Там, где ночь к завершению жизни спешит,

Ароматом черемухи дышит весна,

Нет, я больше не плачу от горьких обид.

 

Пробуждение у'тра, вечерами закат,

Всё как прежде, и в мыслях простые мечты.

Всё пытаемся жить, но живём наугад.

Мы приемные дети уставшей земли.

 

По легенде старинной, шагая назад,

Миг листает спонтанные календари.

И под бубен шамана стихи говорят,

Их раскрасили в белое карандаши.