РИМ

РИМ

 

Помешалась

(вот те на-а!)

в бытовых семейных тёрках

на различных поговорках

и пословицах жена.

 

Лишь о чём заговорим,

враз талдычит с видом строгим:

«Сто пудов, ведут дороги

все в чудесный город Рим».

 

Будь хоть конн ты, будь хоть пеш,

хоть галерой по Гольфстриму,

хрен один подрулишь к Риму,

а не в Пермь иль в Бангладеш.

 

Раз войдя в дорожный раж,

взяв на грудь аж три стакана,

на открытье автобана

всё горланила:

«Рим наш!»

 

А вчера

(ёк-макарёк!)

жёнка, как орда Мамая,

стала, досуг мой ломая,

мне дороги поперёк.

 

«На рыбалку едешь, плут?

Привези спагетти, пиццу,

в итальянскую столицу

все дороги же ведут!»

 

Я супруге Римме –

Римм! –

говорю –

окстилась ты бы.

Еду я для ловли рыбы,

а не в славный город Рим.

 

Но, видать, в питье кровей,

барракуда, наторела –

сдохни хоть, но моцареллу

привези ей поскорей.

 

Пру с рыбёхою кукан,

а в ушах нудёж в капризе:

«Не упала ль башня в Пизе?

Как там ПАПА?

Ватикан?»

 

Что поделать мне с женой?!

Все мозги в башке мне выев,

завтра утром к дядьке в Киев

шлёт меня за бузиной.

 

Потакать супруге впредь

смысла больше я не вижу.

Лучше съезжу до Парижу,

глянуть чтоб

и… умереть.